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民国：从苏维尔到抗战
已是黄昏不再有 著
本文标签： 古代言情 幻想言情 男频 保尔 盖特曼 已是黄昏不再有
来源：fanqie 主角: 保尔,盖特曼 时间：2026-08-07 16:00:43
小说介绍
《民国：从苏维尔到抗战》中的人物保尔盖特曼拥有超高的人气，收获不少粉丝。作为一部古代言情，“已是黄昏不再有”创作的内容还是有趣的，不做作，以下是《民国：从苏维尔到抗战》内容概括：雪地里的中国人------------------------------------------。死人不会这么冷。，他还在实验室里。日光灯管嗡嗡响，示波器上的波形还在跳，产线的那台机器低低地鸣着，他伸手去够键盘——指尖碰到铝壳的冰凉——一阵白光，像被人兜头盖了一床被子。再睁眼，就是雪。灌进领口的雪，糊住眼睛的雪，白得让人分不清上下左右的雪。，半边脸埋在雪里。撑了两下，才把自己从雪地里翻起来。。昨...
第1章
雪地里的中国人------------------------------------------。死人不会这么冷。，他还在实验室里。日光灯管嗡嗡响，示波器上的波形还在跳，产线的那台机器低低地鸣着，他伸手去够键盘——指尖碰到铝壳的冰凉——一阵白光，像被人兜头盖了一床被子。再睁眼，就是雪。灌进领口的雪，糊住眼睛的雪，白得让人分不清上下左右的雪。，半边脸埋在雪里。撑了两下，才把自己从雪地里翻起来。。昨晚在实验室背得磕绊的那串参数，连带更早看过的、抄过的，一齐翻上来，清清楚楚，一个字不差。他愣了愣——他什么时候记性这么好了？冻得浑身发僵，脑子倒先活过来了。，一刀一刀刮骨头。他低头看自己：白大褂改的旧棉衣，实验室的裤子，脚上一双军用工鞋。口袋里有几样东西：一支钢笔，半包烟，半盒火柴。钢笔是实验室的，笔杆上刻着两个字——他的名字，**一笔一划教他写的。，手在上面停了一下，指腹划过笔杆上那两个字，才把它塞回内兜，贴着肉放好。他记不清这包烟是什么时候放进口袋的，他很少抽烟。但此刻他没空想这个。，眯起眼把四周扫了一遍：没有路，没有房子，没有灯光。只有远处一条黑线，是铁路路基。枕木上积着雪，电线杆孤零零立着，一根、两根、三根，消失在灰雾里。，遇到想不通的事，先放着，把手头的事做完。眼前要命的事只有一件：冷。没有火，没有方向，没有第二个活人。什么白光，什么实验室，为什么他躺在这里而不是宿舍的床上——都得往后放。先活着，再想为什么。：零下十五度上下，风不小，棉衣已经湿了半截，按体温流失的速度算，不找到避风的地方，最多撑三四个小时。。脚陷进雪里，拔一步，陷一步。走了很久，路基近了，他看见铁轨——宽轨，俄制的，教材里的照片他看过无数遍。他蹲下来，指腹擦过轨面，摸到一道亮线：车轮常年碾过的痕迹，磨得发亮。这条路还在用。他顺着轨道望出去，远方黑黢黢的，什么也看不清。信号灯，灭着。。手指已经冻得发白，握不太拢。他把手**袖子里，贴着前臂，等。。马蹄声，皮靴踩雪的嘎吱声。雾里亮起几团黄光，提着灯的人。。可四下空得连棵能**的树都没有。他想了想，不躲了，站上路基，把手举过头顶，让灯光照见自己。当过兵的人都知道：夜里乱跑，比站着更招**。。四个人，灰绿色军大衣，***，枪挎在肩上。领头的是个军士长，矮壮，络腮胡结着霜，手里攥着缰绳，马背上驮着两只铁皮桶。：**保养得不错，皮靴上全是泥，马背上的桶里有水声。一支补给巡逻队，不是战斗部队。这是个好消息——如果不是在抓逃兵的话。
“站住！”军士长喊，德语。
他听不懂，但他本来就站着，手一直举着。
“聋了？”军士长换了句，又喊一遍。
他还是没动。
士兵们围上来。马打了个响鼻，热气喷在他脸上。手电筒的光直直打在他脸上，军士长眯眼打量：黑头发，黑眼睛，黄皮肤——一张典型的东方人的脸。
“中国人？”军士长说，吐出个蹩脚的俄语词。他猜到了。
“工人！”他喊，用的是自己的语言，嗓子发紧，“工人！”
没人听懂。那声音叽里咕噜一串，像唱歌，一个音节都落不到耳朵里。
“中国话！”年轻兵叫起来，“***人，您听——中国话！”
军士长的手电光晃了晃：“中国人跑这儿来干什么？”
“去年征用的华工呗，”年轻的兵**手，冻得跺脚，“修军用支线的，您忘了？上头从基辅那边调了一批黄种人过来铺轨，秋天的事。”
“那是夏天的事，早散了。支线一完工，人就没影了。”另一个兵说，“盖特曼那帮人快完了，镇上乱成一锅粥，什么人都往雪地里跑。还有波兰人，也在往这边摸。”
“闭嘴，不该说的少说。”军士长呵斥完，把灯移开，照了照他身后——空荡荡一片雪，“就他一个？”
“就他一个。”
他听不懂他们在说什么，只看见灯在晃，枪口的影子在雪地上拉得很长。他能做的只有站着，让脸上的肉别跳。心跳管不住，太阳穴跳得厉害。
军士长上前一步，扯开他棉衣领子，风灌进来，他打了个哆嗦。军士长摸到他怀里，掏出来半包烟，凑到灯下看——烟盒上的字，方块字，不是德文，不是俄文。
“中国烟。”军士长说，语气有点意外，习惯性的把烟揣进自己口袋，“哪来的？”
“这烟我见过，”年轻兵插嘴，“修支线那帮华工抽的，就这种烟纸。”
他没听懂。
“我问你，哪来的！”军士长的声音拔高了一截。
“工人！”他喊，还是那两个字，嗓子哑了。
没人听懂。军士长的眼神沉下去。他往后退了半步，枪口抬了抬，然后伸手翻他身上的口袋。钢笔被搜走了。军士长拧开笔帽，在拇指上划一道，蓝墨水。他把笔别进自己衣袋。
他的眼睛盯着那支笔，看着它被别进别人的衣袋。那是他在这个世界上唯一带着字的、属于自己的东西。可他没敢动。
“双手张开。”士兵从背后推了他一把，把他从头摸到脚。
“怎么样？”军士长问。
“干净了，”士兵回身说，“就剩半盒火柴。”
军士长没搭话。他从自己大衣内兜里摸出刚没收的那支钢笔，凑到灯下，拧开笔帽，又拧上。笔杆上刻着两个方块字，端端正正，他凑近了，看了很久。
“上头刻着字。”军士长说，“什么字？”
“华工的字呗。”年轻兵凑过来瞥了一眼，“修支线那帮人，手上没这样的笔。”
“华工不认字，”军士长哼了一声，“认字的华工，揣着刻字的笔——你信？”
“怎么处置？”另一个兵问，“捆上带走？”
“先搜干净再说。”军士长说，“带回去，让指挥部认认。盖特曼快完了，谁知道他是哪边撒出来的钉子。”
士兵的手又在他怀里掏了一遍。除了一支钢笔在军士长兜里，他怀里再没有别的了。可他还是在士兵的手碰到胸口的一刻，往后退了半步。
那半步，像在雪地里扔了块石头。
军士长眯起眼睛：“干净了吗？”
士兵摇头：“空得干净。”
军士长又看了看主角，大步走过来，把那支钢笔举到他眼前，就着灯光，戳到他鼻尖前：“这上面，你的字？”
他说不出话。他会的每一个词，这里都没有人听得懂。
他只知道，那支笔不能丢。笔杆上刻着他的名字——这世上，还能认出这两个字的，只剩下他一个了。他的手指在裤缝上掐了一下。
“别动。”军士长拔出了刺刀。刃口在灯光里白亮亮一闪。
刺刀挑开棉衣扣子，挑开里子，从领口到腋下，翻到底。除了皮肉和骨头，什么也没落下来。
雪落在他后颈，落进领口里，化成水，顺着脊背往下流。他感觉不到冷了。
军士长站起身。他把钢笔别回自己大衣袋，没扔，也没还——在他眼里，这支刻着字的笔和眼前这个人一样，都是要带回指挥部让上头认认的货。他挥了挥手：“捆上，带走。”
枪栓拉动的声音，在雪地里格外响。
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